Como escrevo...

 Já não tocava no meu livro há demasiado tempo e por isso começava a crescer em mim um sentimento de preocupação, sempre intercalado ou até tapado por trabalho. Quando fico muito tempo sem escrever tenho receio de deixar de conseguir regressar ao mundo onde se passa a história. De me esquecer da cara das personagens, das suas vozes e personalidades e roupas. Não tenho medo de ficar sem ideias, acredito que isso só acontecerá quando morrer, mas sim de ficar cego para este mundo que descobri. Como posso descrevê-lo se não o conseguir ver? Foi com esta incerteza que recomecei hoje no único sítio que podia começar, no primeiro capítulo, e ao ver com um sorriso as palavras a surgirem umas atrás das outras numa delicada ordem percebi que ainda não estou cego. E assim o mundo cresceu (e continua a crescer) mais um pouco de cada vez. Há sempre espaços nas entrelinhas que podem ser desenvolvidos, como rebentos brotando de um tronco maior e mais seguro. Hás vezes ficam bem, são esses os que eu não podo. Olhando para a grossura dos livros da Song of Ice and Fire, imagino que seja assim que o senhor Martin escreve os seus livros - escrevendo um esqueleto central e depois enchendo o resto com os órgãos e tecidos que faltam. Ou então o homem é um deus que escreve tudo à primeira. Não o conheço, não sei. Normalmente ponho um par de músicas calmas a tocar em repeat e deixo as palavras saírem sozinhas para preencher os buracos do puzzle que já está criado algures. Ou fui eu que o criei? Não sei dizer, ás vezes parece que apenas o descobri. Um grupo musical que costuma resultar em grandes sessões de transe de escrita tem sido Massive Attack, nomeadamente as músicas Tear Drop, Mezzanine e Risingson. Estas últimas duas são tão negras que só me fazem pensar numa personagem muito especial da história. Toda ela é veneno, máquinas e escuridão embrulhados num belo pacote de sofrimento. Adoro explorar as partes da história onde ela aparece... coitada da Tox. Outra preocupação que tenho com bastante frequência é ser (demasiado) perfeccionista e de passar o tempo todo a roer partes que me pareçam menos boas, ou pronto, imperfeitas. Com estas migalhas criei um outro documento que, de momento, tem quase metade das páginas do livro original - se é que isso pode ser indicador de alguma coisa. Um dia vou tentar perceber porque é que estou a coleccionar as migalhas mas até lá continuo a roer. No fundo quero acreditar que isso só deixa a história melhor, mas também pode ser que esteja apenas a afastar-me do final. Se não avançar, como poderei algum dia acabar?

 Qual será a melhor forma para escrever bem e depressa? Imagino que haja duas estratégias e, como sempre, a escolha certa deve ser algures no meio. Será que é melhor planear tudo muito muito bem e quando se sabe absolutamente tudo o que acontecerá onde e quando, aí sim, começa-se a construir sem parar, do início ao fim. Ou será que o melhor é começar sem grandes planos e deixar a história desenvolver-se lentamente à medida que a estamos a escrever? Sinceramente gosto mais de escrever assim, gosto quando as minhas personagens me surpreendem com as suas escolhas, mas o problema é que não é raro ter que cortar coisas (daí o tal documento) porque subitamente percebi que há algo que não "pode ser assim" e por isso tenho que fazer sérias alterações... Bem, que post secante este está a ser... peço desculpa.

Vou voltar para lá.

Com licença.

Vento no Deserto (Livro)

Deixo hoje aqui uma curta passagem do meu livro:

"Os livros de História já mencionavam a Guerra da Água como a primeira iniciada pela falta de um recurso básico. Todos sabiam que as taxas de importação do GTN tinham sido a causa principal, criando uma pressão económica que os povos Saarianos mais pobres não conseguiram suportar. O que ninguém sabia era quem estava a ganhar a guerra já que diariamente decorriam batalhas sem nome entre rebeldes e o Exército da Coligação Subsaariana. De um lado, desconhecidos armados até aos dentes de coragem, astúcia e conhecimento. Do outro, soldados frios e cegos criados pela Engenom para pilotar ciborgues de última geração construídos pela Biomech e financiados pelo inesgotável Fundo de Defesa e Estabilidade da União Africana.

Durante uma das incontáveis batalhas que ocorriam frequentemente no centro de aldeias desertas, quatro estranhos refugiavam-se no que parecia ter sido um mercado mas agora não era mais que um cemitério de bancadas flutuando num mar de areia. Os homens rezavam de olhos fechados, protegendo a cabeça, abrigados por aí, enquanto lá fora o trovejar furioso dos disparos parecia aproximar-se cada vez mais. Por entre passadas estrondosas ouvia-se o choro de súplicas desesperadas. Cada um pedia apenas para sobreviver mais um dia… só mais um dia… até que parou. Vento, areia e janelas a bater compunham a música do pós-guerra. E parecia que tinha vindo para ficar por isso os homens arriscaram abrir os olhos para espreitar lentamente para fora do esconderijo. “Já parou?” Perguntavam. “Já acabou?”. A única luz que entrava naquele espaço sombrio era a dos finos raios que rasgavam o tecto. O silêncio… Até que tudo explodiu! …O tecto foi arrancado. Eles ficaram cegos com o clarão do Sol. Estavam expostos na rua. Não conseguiam ouvir por causa do zumbido. Mas por entre a poeira distinguiram uma silhueta monstruosa ali com eles. Um gigantesco ciborgue com vinte metros de altura estava de costas e começou a disparar todos os projécteis que tinha no seu arsenal. Bombas, balas, mísseis e granadas voavam num único rugido contínuo de luz e fumo enquanto lasers azuis traçavam o ar e destruíam automaticamente tudo o que vinha na sua direcção. O ciborgue era um Uca, os homens conheciam-nos bem, tinham combatido aquelas criaturas indestrutíveis todos os dias nos últimos meses até não aguentarem mais ver os seus companheiros morrer. O ar à volta da aldeia incendiou-se quando a barragem de mísseis dos rebeldes foi aniquilada pelos lasers e nessa altura o ciborgue colossal recuou e afastou as suas seis patas para ganhar ainda mais estabilidade. Antecipando o que se seguiria, todos correram para o mais longe que conseguiam. O pouco que restava do mercado desapareceu no instante em que o Uca activou o canhão rei. Rasgando o céu num uivo sinistro, o projéctil massivo criou uma explosão tão grande que todas as sombras da aldeia ficaram indecisas entre quem deviam obedecer. Quando o Uca começou a caminhar novamente, deixando para trás um mar de ruínas fumegantes, tudo dava a crer que o vencedor tinha sido decidido, mas foi aí que uma coluna de mísseis desceu dos céus directamente por cima do ciborgue. Sempre que os lasers destruíam um míssil, havia outro que furava a explosão que ele havia deixado e conseguia aproximar-se mais um pouco. Isto continuou até que o sétimo míssil deu o golpe de graça ao sistema automático de defesa do Uca e sem dar tempo para respirar, um bando de mísseis seguiu-o na retaguarda, não era possível contá-los, e a chuva caiu sobre o ciborgue com uma fúria divina. As explosões rugiram em uníssono durante o que pareceu uma eternidade enquanto o chão tremia de medo face ao seu poder.

Brok, Tiel, Volken e Garo estavam refugiados dentro da mesquita quando voltaram a ser tentados pelo silêncio. Pânico e cansaço era o que estava espelhado na cara suja de cada um deles. Respiravam fundo enquanto sentiam a audição regressar. Como animais desprovidos de fala, eles levantaram-se, lentamente, olhando para a cara uns dos outros e sem abrir a boca, caminharam até à porta, olharam com desconfiança para o exterior e saíram para a rua."


Ainda não sei se esta ideia se vai inserir bem no contexto geral da história do livro mas certamente que espero que sim porque adorei escrevê-la e sempre que a relei-o, arrepio-me com a forma como saiu.

O meu livro

 Por estas paragens sempre que é preciso ir ao Aeroporto buscar ou pôr alguém, isso envolve acordar cedo e assistir a um nascer do Sol verdadeiramente glorioso. Hoje foi um desses dias e quando regressei a casa aproveitei a minha pedrada de sono para recomeçar a avançar na escrita do meu livro (chamemos-lhe assim porque tenho receio de um dia acordar com os pés fora da cama e mudar-lhe o nome novamente).

 Apesar das coisas do projecto que podiam ter sido adiantadas ao longo do dia, abateu-se sobre mim uma inércia cinzenta e esmagadora por isso acabei por não me conseguir levantar da cadeira - era mesmo pesada - Se ao menos tivesse chovido o dia inteiro para eu ter uma desculpa para não ter saído de casa… mas paciência.

 As sementes para este livro começaram a crescer algures na Selvagem Grande, uma das ilhas a Sul da Madeira. Desde aí que tenho andado a inspirar-me pelos sítios por onde passo e pelas pessoas que se vão cruzando no meu caminho e tenho convertido o que elas me oferecem em ideias que se adeqúem à história do livro.

 Deixo aqui uma mini introdução:

“Depois de fugirem de um laboratório secreto, Ira, Sol e Syn prometem nunca se separar até recuperarem as vidas de que foram roubados. Mas na Antárctida do futuro, um rei tirano conspira secretamente contra a humanidade e eles vêem-se obrigados a lutar lado a lado com um grupo de rebeldes que o confronta nas sombras.”

 Como podem ver pelo mapa onde se vai passar a maior parte da acção, as previsões são bastante pessimistas para as consequências do aquecimento global e por isso o clima assemelhar-se-á ao Alasca dos dias de hoje.

 Não quero revelar demasiado mas posso adiantar que as personagens principais têm "poderes", mas não é nada como a típica história de super-heróis norte-americanos que têm que esconder a sua identidade por trás de uma máscara. Aqui eles querem apenas encontrar o seu lugar de volta na sociedade embora o destino pareça estar sempre a pregar-lhes partidas e a atirá-los para situações de perigo onde eles se vêem forçados a tomar decisões difíceis.

 Claro que um dia adoraria ver as minhas ideias impressas num livro gordinho e de preferência gostava de o ver à venda numa papelaria qualquer, mas sinto que ainda falta muita dedicação para ele estar tão bom como eu gostava que estivesse... daqui a uns anos talvez o vejam por aí! Quem me dera!